Una muy buena tarde. La luna, con sus rayos, nos ha acompañado. Acababa de terminar sus horas de trabajo en la fábrica de sueños; y los tres, hemos ido a la cueva que tanto nos gusta y donde tan buena lejía nos sirven. Hoy estabas francamente guapo, elefante amarillo. Y luna, cuídate ese esguince de mano.

Se ha casado. Hace dos horas y tres décadas. Estuvimos saliendo un tiempo, hasta que en aquel bar de seis puertas la conoció. Y me dejó. Y hoy se ha casado con ella. Cerveza se llama. Dicen que iba con una falda triangular hecha de queso. Las aceitunas eran las damas de honor. Y él, vestido de canario, le ha dado el sí quiero. Y yo estoy aquí, llorando palomitas saladas.

Hoy he estado estudiando. Cuando he avanzado hasta la cuarta hoja octogonal del libro de dos hojas, la "Teoría de campo", de Lewin, en él escrita, ha cogido su colonia de los sábados y, con un 'click' me ha lanzado su fragancia directamente a los ojos. Los suyos estaban pintados con 'máscara de ojos', pues a las seis asistía a una boda. Con los ojos totalmente irritados y ciegos, mi mente abierta ha recordado que, bajo la silla de una pata en la que duermo, descansa un 'spray mata-teorías' que compré, hace hoy 200 años, en Mirquidona. 'Click', 'click'; la "Teoría" está quieta. "Investigación-acción" llora por ella. Y yo, he dejado de estudiar por hoy.